No útero da terra do mundo residem almas. Histórias passadas, histórias porvir. O que foi plantado aqui há séculos ainda é sentido. O que foi cortado daqui na memória está registrado. Seres semeados, seres abortados, seres paridos, todos acolhidos no oco do útero. O que pode nascer daqui já tem seu lugar. E o que não pôde brotar ainda tem seu espaço na alma do mundo.
Ver com as mãos, com os pés, com as pernas, as costas, ventre, rosto, nuca: quais forças são sopradas no oco da terra do mundo?
O útero, a terra, portadores de tempos. Alcançam as dobras dos entremundos e transpõem os espaços-tempos. É inevitável. Chegar ali é acolhimento. Em histórias, em sabores, dissabores, em memórias nuas e cruas, doloridas ou amorosas. E. Ou. São fios entrelaçados, são saberes. Nós. A alma no oco do útero, no oco da terra, no oco do mundo.
Há alma no oco. É no vazio que a alma se forma. No silêncio, será? Ar, fleuma, spiritus, o sopro que gera a vida. Não me lembro. No rio do esquecimento, há selvageria no corpo.
Do som das águas pulsando nas veias abertas, só me lembro do conforto. Só me lembro do calor no corpo do mundo: o macio no interno da terra. Honro as raízes que econtro. Terra solta, terra fofa. E as entranhas quentes.
Silêncio… Germinar vem antes de brotar e broto é força. Força que acessa os planos inferiores da terra, onde os mistérios acontecem na semente. Que germina raiz, brota folha, brota força, resistente.
Terra entranha, terra pele, terra couro do mundo. Trago notícias do útero da terra do mundo.
Do útero da terra do mundo
Junho/Julho 2020
Milho Verde - MG